Je me suis assis à mon bureau, devant cette feuille blanche, avec la volonté d'écrire quelque chose. Parler de n'importe quoi, mais dessiner des mots sur ce papier.
Je relis la phrase qui précède.
     C'est un début, le commencement d'une aventure, d'une épopée peut-être. Dont il ne dépend pas seulement de moi qu'elle se développe ou tourne court.
     " Arma virumque cano... " Pas d'autre héros à chanter que moi-même. Le genre traditionnellement consacré aux grands exploits collectifs, réduit à nourrir ma pauvre légende individuelle !
     Je me tais depuis des mois. Je me demande si je suis capable d'écrire encore.
Quel essoufflement !
     Chaque fois que j'achève un texte, je crains que ce ne soit le dernier. Non pas tant en raison de la mort qui peut survenir et en modifier profondément le sens que parce que j'ignore si j'éprouverai de nouveau un jour le désir d'écrire.